Не сме лесни за съвместен живот,
о, ние, клетите пишещи човеци.
Тя лежи в леглото след възбудената нощ,
някакво одеало неуспешно се опитва
да скрие голотата й - сякаш Ван Гог
да се опита да скрие лудостта си,
сякаш някоя досадна бяла якичка
да прикрива кухата си пластмасова реалност.
От леглото стърчи едно краче,
нищо не може да се сравнява с теб
пее биполярната Шиниъд О’Конър,
пригласям й, унасям се в тъгата й.
Гласът ми крачи ниско, забил поглед
в земята на мъртвите поети.
О, колко братя по оръжие са си отишли,
си отиват, ще продължат да си отиват
от тоя башибозушки кенеф, що се зове
държава,
от тая омарна мараня, що се зове родина.
От завивките лъщи потното и дупе,
спи на топло и топло се облича,
аз гледам като пън и я обичам.
Извивите на плешките й са особено
антични. Като създадени от някой
древен грък са. Като изреченията на Сенека.
Като грегориански мистични песни,
отекващи в пълната земя на тамяна.
Така не искам да се облича.
Аз я обичам. Меката сутрешна светлина
я гали с нежността на сърна на сутрешна
полянка. Така искам да я галя и аз.
С меланхолната красота на Новите
и старите генерации, в които виолетови
генерали дефилират по ревюта в чест
на Тангра. Аз съм пълен кретен. Повече
от пълен. Световен шампион съм на
световното по висок кретенски скок.
В дербито на кретенията отбелязах
хеттрик. Можех и още, но треньорът
ме смени. Било обидно. Прекалено сме ги
скъсали от боя. Така ли? Те бяха родени
скъсани и добрички. Като купешки скъсани
панталони, от което драйфам на пристъпи.
Тя спи. Светлината я гали. Аз я обичам.
Но съм кретен и това е. Пиша това стихотворение и съзерцавам. Вместо да
вляза в леглото и да се отдам на най-голямата
поязия, която се нарича любене и родината
й е в утробата. Аз пиша. Съзерцавам.
И съм сигурен - тя ме съзерцава насън.
И ще ми го каже, като се събуди.